Прочла небольшой ворошок. Довлатова. "Наши". "Чемодан", "Зона", "Заповедник".
Сначала - "Зона", читалось почти всерьез. Даже нелепый спектакль, который своими силами ставили зэка.
Потом "Заповедник" - с легкой усмешкой. Хотя странные сравнения вроде медсестры, плоской, как слова на заборе, смущали и как-то сбивали. А вот необходимость нездорового интереса, кто такой Годунов, стукач вместо Пушкина - верю, почти верю. А вот дальше.
Чемодан - цепочка странных историй о вещах. Маленькая память о прошлом. Носки, которых не сносить, шляпа, которой протирали пол, рубашка, которую некуда надеть, старая-престарая куртка - подачка, но ведь самого Леже она.
И Наши - галерея странных шаржеобразных портретов.
По отдельности - вроде здорово, а вместе все это объединение обыденности и безумия, как сам Довлатов определил, начинает утомлять.
Зря я читала все скопом, ( чуть не написала скомом, знаковые опечатки, вроде главнокомандующего без л).
И Айтматов. Буранный полустанок. И дольше века длится день.
И не кончается объятье.
Очень даже кончается. Вырываются люди из объятий родины-матери, старины и начинается... Только они не манкурты, они сдались добровольно. Сами того не поняв. И все же жутко.
жутко, что человек притворяется не понимающим родного языка. Что космонавтов, узнавших неудобную тайну, отторгли. изгнали, забыли. Что нельзя жить по старому завету - что нельзя думать о детях, что это все губительно.
Только вот смотрю сегодня Пусть говорят. Парень ветерана избил. Так что бывает куда хуже.
И все равно, читайте, что я перечислила. Не пожалеете.